Manolo Alejandro Vargas Azuara
Ayer, mientras esperábamos nuestras enchiladas, puse mi cabeza en el hombro de mi mamá. Estábamos parados, como seres de llanas costumbres, frente al puesto de antojitos mexicanos. Dicho puesto, estaba pintado con blancos brochazos desparpajados, sin mucho entusiasmo, hechizo de manos genéricas, dejando entrever en sus entrañas de óxido el negocio informal.
